As ilusões, e não as verdades.

Lago Llanquihue

2012-02-09T21:05:00.000-02:00

Te vejo nas pontas das pedras. Vaissurgindo tal líquen, amontoando-se perto do lago, pioneiro e branco, até que seja homem, e homemacenda o cigarro e, da ponta do Chile, olhe distraído e profundo para mim,metade rocha, metade espera.

Mas não te levantas. Sou sempre eu que memovo. Vôos e trens e metrôs para finalmente descansar mais uma vez minhaansiedade nos teus silêncios.

Então vou. Saio da rocha, o vento levantaminha saia colorida, o colorido da loucura que a gente nem sabe mais que tem. Tulevas devagar o cigarro à boca. Tudo que fazes tem esse cuidado, essa minúciade quem nunca foi menos que perfeito.

Eu não. Tropeço em cada gesto, em cadacanto de cada pedra, na ânsia desesperada de te tocar de novo. Tu ris, minhadescoordenação sempre te faz rir. É o que me consola e me alegra em ser tãodesastrada. Esse teu riso pontilhado que procede meus tombos e copos quebrados.

Meu joelho está arranhado. Sangra já,quando finalmente te alcanço. Não me importa. Sangue não me falta. Vísceras nãome faltam. Poderia me atirar de cabeça no lago. Mas e a coragem pra confessarque te amo?

Em vez disso me sento calma ao teu lado.Pela primeira vez calma em dez meses. Pela primeira vez feliz em dez meses.Pego tua mão e mais uma vez o fascínio. Teus dedos se movem como folhas.Balançam nos meus cabelos, nas minhas coxas.

Olhamos juntos para o Osorno, longe eperto. Calmo, esquecido de convulsionar porque enternecido nos olhando assim,mais uma vez juntos, mais uma vez por pouco tempo.

Minha vida não cabe na tua, nem a tua naminha. Por isso nossos encontros se dão à deriva do cotidiano. Mágicos, noscantos óbvios ou obscuros das palavras.

Tu estás tão contente em me ver. É tãocomovente quesejas tão lindo e tão bom. Conheço essa camisa, conheço essa expressão do teu rosto. Sei tanto deti. A tua língua já vou esquecendo pelas beiradas, ontem mesmo não sabia comose dizia travesseiro. Mas teus gestos e expressões eu sei pelo avesso. Sei quevai me olhar tão fundo que vai doer, sei que vai me passar em revista como sejamais tivesse sentido outro ser humano com as mãos. Sei também que vou gostar.Que vou retribuir, que vou te buscar no teu corpo, saber onde se esconde issotudo que me atrai tanto, te mapear com a língua e seguir o fluxo do teu sanguecom as pernas.

Conversamos em espanhol, rimos dasexpressões, tudo é tão engraçado quando se gosta forte e distante assim.

O lago nos torna um só corpo molhado etremido. Tuas calças pesam, minha saia gruda nas coxas e a gente acha que todaágua é benta.

As pedras machucam os pés como os dias memachucaram tanto nesses últimos meses. E não é que a gente se acostuma com ador. A gente se acostuma com a ausência. A gente se acostuma com a solidão. Sóque a gente não é feliz com essas coisas todas com as quais nos vamosacostumando.

Aqui sim, as pedras, o frio, o ar cortante,e a felicidade que irrompe dos nossos cabelos e atinge certeira o maisessencial de nós dois, que agora se pode quase ver. Quase matéria essa alegriaabsurda que o encontro tem. Quase verdade.

Agora falta pouco.

Mientras te busco.

2012-02-05T22:22:00.001-02:00

Ontem, esperando o Fabrício e a Aude no Baquedano (?), para uma noite fantástica em Bellavista. Assumi meu portuñol, com todos os seus neologismos errados fascinantes.

Coisa mais linda estar aqui.

***

Sola por las calles de Santiago

Cuantos sueños se soñaran en ti?

Cuantos miedos se lloraran?

Cuantos rencuentros no se han hecho?

Cuantas muertes aburridas en ti, tierra sin regresos!

No sé exactamente como amarte.

No sé si mi quieres más cerca

O para siempre lejos

Como todos los hombres que amé,

Mi continente de esperas.

Tierra indígena de

Nombres católicos y

Historia desconocida

Matan todos los mapuches por plata

Y los meten en las monedas

100 pesos

Era o que valían sus vidas.

La vieja indígena recita alto pedazos de la Biblia

Esto dios a matado su pueblo,

y ella lo quiere vivo

Para acordarse de quien fue.

Para olvidarse que la vida ya fue eterna.

Piel misturadas

Sangre, playa y reverencias

¿Como nos querían de corazón puro?

Mis miedos casi paranoicos

De las calles

De las gentes

De las sombras

Tú me les enseñaste.

Continente de peligros

y sol.

Estoy acá en tu espalda

Como estás en mi pecho.

Atravesados uno en el otro

Puntiagudos y sonámbulos

Tú y yo

Es mi origen

Soy siempre tu punto

De partidas

Vengas conmigo, América de abrazos

Vengas conmigo

No te haré mal

¿Cuantos ya te prometerán tantos futuros, continente amargo?

Y aún te matan de hambre.

Soy latina cuando sonrío

Y más cuando lloro sin fin

¿Como olvidarte se me habitas?

Si, te prometen futuros, te estupran y te dicen que es necesario olvidar.

El futuro que no han traído llegará muy temprano.

El futuro que nadie nos tras y todos confían que llegará solo.

Para siempre retrasado y injusto.

Traídos.

Los pasados olvidados aun son futuros.

Y te encuentro siempre tan mala por las calles.

¿Pero como te cambiaré sin dejarme por tus esquinas?

¿Como podría cambiarte, América,

Si eres yo?

Co-lunas.

2012-02-05T21:39:00.002-02:00

Chile. Coluna vertebral da América Latina.Estranho tua voz, teus jeitos, tua história. Meu Chile querido, a três horas daminha vida, estás tão distante de mim.

E ainda assim nossa tragédia compartilhada.Nossos mortos pelos mesmos cassetes, nossa tortura globalizada e nossa crençatão bonita nos homens. Foi se perdendo, Chile querido. Nossas vidas foram seperdendo à-toa.

Eu era índia e fui estuprada no Brasil eescravizada em Potosí. Eu fui mendiga e fui atirada no oceano. Eu fui filha eme rasgaram do ventre vermelho da minha mãe.

Eu fui a América Latina inteira. Fui umfilme de Costa-Gravas, polícia e banditismo, polícia e intolerância, polícia eesquecimento.

Fui comandante e dei choques em irmãos. Fuicomandante e estuprei minhas filhas. Fui militar e estuprei meu país.

Somos tão parecidos, meu caro Chile.

Nossas mulheres comandam. Nossos homensbatem nas nossas mulheres. Nossas vidas têm as mesmas marcas de roupas, osmesmos enlatados e o mesmo medo de engordar.

Que vergonha tanta fome.

Que vergonha tanto silêncio.

Tantas bocas e tanto silêncio.

Quando começarás a chorar, América?

Quando começarás a gritar?

Porque

2012-01-26T09:15:00.001-02:00

Um dos meus preferidos da Sophia de Mello Breyner Andresen:

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

*****

Pout-porri dela antes de eu correr pro meu estágio lindo:

Todas as cidades são navios.

***

Nenhuma ausência é mais funda do que a tua.

***
É o teu rosto ainda que procuro
Através do terror e da distância
Para a construção de um mundo puro.

Déficit de futuro.

2012-01-26T09:02:00.000-02:00

Tua ausência intacta. Eu, pedaços.

Reis da democracia.

2012-01-25T22:58:00.002-02:00

Esse Chile que mal conheço e já me dói tanto. Aprendi a me apaixonar com palavras do Neruda. A sombra, a rosa e a alma. Minha América Latina é europeia: falo com argentinos e colombianos em francês.

Minha América Latina é explorada com guias de viagem em inglês.

Meu sangue de febres e sonhos. As bacias hidrográficas lavam a nossa alma. A alma que até pouco tempo nem tínhamos. Éramos braços.

Agora, bolsos.

Vou olhar para o vulcão Osorno e nunca mais parar de sair de dentro dele.

Lava, chama, fossas incandescentes, arcabouços de fogo.

A minha força nas tuas mãos.

As minhas mãos na tua costela.

Te farei areia outra vez.

Dunas intransponíveis e claras.

Meu nome é meu maior inimigo.

As portas flutuam no espaço interconectado das nossas ausências.

Promessas virtuais e o gosto de hardware na língua.

Amor wi-fi, sem segurança

Nos parques, nos shoppings, nos aeroportos.

Três segundos, conecta.

Se estiver muito lento, a gente troca.

Rápido, rápido, rápido.

Temos muito tempo e ainda mais pressa

E tua boca nunca me chega.

Meu jeito prolixo. Minhas garrafas de plástica.

Condenados pelo petróleo, pela seca, pela chuva, pelos mares, pelo gelo, pelo deserto, pelo ar.

Ao menos estamos na mesma cela.

Bicicletas e redemoinhos

Derrubamos presidentes e não sabemos cozinhar.

Frutas vêm em caixas.

Pensamentos em caracteres.

Árvores dentro da tevê.

Quanto de mim é tu, América?

Quanto de mim é distância?

Façam dietas

Precisamos cada vez mais cedo nos parecermos
com o que não somos

lipoaspiração inspirações pirações

O estômago e o cérebro vazios

Quanto mais vazios, mais valor.

Minha fome ainda está para nascer.

Das coisas que aprendi nos discos.

2012-01-19T19:28:00.000-02:00

Amanhã, mon beau Rio. De novo. <3

2012-01-11T20:13:00.001-02:00

Aprendi a chorar teu nome.

2012-01-11T20:12:00.003-02:00

álcool armaduras alucinações assimetrias antagonismos amor

hoje.

2012-01-07T00:20:00.001-02:00

Eu gritei tantas vezes contigo. Escândalo no meio do bar. Te puxei pela gola da camisa, hoje tu vai dormir sozinho, canalha.

E agora tudo que eu quero é sussurrar no teu ouvido.

Que lindo teu sorriso tão fácil. Teu coração tão mole e teu cabelo tão curto.

Se eu tivesse ficado aí, nessa cidade com a qual tu sonhava e na qual eu me desiludia, quem sabe então.

Tu me conta dessa tua nova namorada, outubro. Quatro meses depois de mim. Quatro meses depois do meu corpo, dos meus gritos, da nossa despedida.

Essa semana eu senti tua falta.

E agora te digo que, sim, estou indo pra França. Mas não vou te ver. Não vou ter tempo de ir até aí. Não vou ter tempo de te ver com ela. Ainda que eu ficasse por cinco anos, não teria tempo de te ver com ela.

Como sempre fiz, omito. Omito que vou ver ele, que vou estar com ele, que nunca deixei de estar. Não quero te causar esse mal todo. Esse mal todo que eu sou, mas bêbada e limitada por essa tela pequena do skype, eu admito que sinto tua falta. Eu te conto dos meus planos de solidão e gatos, tu ri de mim e diz que eu vou encontrar alguém.

Mentiroso. Eu sei que no fundo tu não quer que eu encontre ninguém. Que no fundo eu te machucaria se te falasse que sim, vou encontrar alguém. Logo no teu país.

Eu fico imensamente feliz por ti. Feliz por mim, também, por ter estado com alguém que ainda me alegra tanto de longe, que meio deitado me conta da vida e das coisas que fizemos juntos, como se eu não fosse lembrar.

Que bonito conversar contigo. Duas horas de conversa, quatro horas de fuso e dois meses de encontro.

Essas histórias de amor todas, às vezes as pessoas precisam de uma vida inteira para elas, e a gente só teve dois meses.

Um dia eu te abraço bem forte e a gente ri, daquele jeito meio envergonhado e íntimo que a gente se riu agora, seis meses sem nos falarmos e mais uns anos sem nos vermos pela frente.

E aí nós vamos lembrar juntos de termos sido tão jovens em tão pouco tempo.

dois mil e onze anos depois deles.

2011-12-31T21:05:00.000-02:00

A noite retilinta cores. O Cruzeiro do Sul aponta a direção que nossos ancestrais resolveram tomar. Nosso trópico amado, afogado em mágoas, colonizado por muitos e tiranizado por poucos. Mas há tantos anos.

As capitanias hereditárias em nosso sangue. A cachaça ainda arde sob os mesmos ombros, mas agora com lacre de exportação.

Somos o segundo país em número de negros no mundo. Mas eles estão nas escolas de samba. De joelhos faxinando nossas casas, de cabeças baixas varrendo nossas ruas, olhos mascarados assaltando nossos filhos. Reis na terreira.

Santos imunes ao fogo e à fumaça. Rodopiam e são cores profusas e medos indistintos. Salários que não duram até o final do mês, esperanças que se arrastam até o final do ano. Pés que pisam vidro e carvão: inocentes.

Dançam e na dança são tolerantes. Na dança entendem e abençoam. São deuses. São Zés, Pombas Gira, Oxuns, Oguns, Exus. Deixam de ser humanos para ser movimento. Fumam e bebem como se a realeza fosse feita de terra de chão e copo plástico.

São escravos. São perigo. São mão-de-obra barata e analfabetismo. São assassinos nos noticiários e assassinados nas estatísticas. São as trincheiras invisíveis de nossa guerra urbana.

Essa terreira, baía de todos os santos. Santos que transaram com católicos. Santos estuprados. Santos africanos. Santos miscigenados. Santos brasileiros. Confundem milagres e porta-estandarte, profecias e sambódromo.

Santos marginalizados. Santos pedreiros. Santos caminhoneiros. Santos desempregados. Santos que não sabem conjugar o verbo, mas no lar multiplicam o peixe e o vinho. Se aglomeram sem serem eternos.

A umbanda é a religião mais democrática do mundo. Religião oprimida. Religião africana negra pobre branca da nata intelectual da Lapa. Religião de Vinicius.

Em suas noites de vendaval e cores, os casais homossexuais se casam na terreira. Se vestem de branco, bebem champanhe e são unidos: terão uma eternidade perseguida como a religião que os enlaçou.

Eles têm a delicadeza de quem teve de esconder seus deuses, ao contrário da opulência das outras religiões, que vestem seus deuses nos pescoços e nos cabelos, o povo do candomblé teve de esconder sua imortalidade, mascará-la, enfeitá-la com nomes católicos e tons translúcidos de pele.

E assim, com a solidariedade dos que sentem fome, abrigaram no seio de sua terreira os casais homossexuais. Celebraram suas uniões e beijaram suas bochechas: humanos apaixonados por humanos comemorando seu amor com outros humanos. A humanidade no mais espetacular de sua paleta de sensações. O refúgio da cordialidade brasileira na terreira. Ressentida ou não, inquestionável.

Os búzios caem e trazem futuros em sua queda. Os búzios caem e resguardam destinos. Preservam bodas e sorrisos.

As oferendas à Iemanjá inundam o litoral: rosas e batons. As mesmas mulheres que desprezam os homens e as mulheres deuses no resto do ano, em fevereiro jogam presentes para os santos que eles incarnam.

Iemanjá leva os homens para o mar e nunca mais os traz. Os homens levam os homens para a loucura e nunca mais os traz. Meu Estado tem cinco milhões de carros e quantos corações? Cinco milhões de carros e quantos medos?

Todos dançaremos de branco esta noite, e a chuva nos purificará: estaremos transparentes, o corpo por sob a roupa que custou cinquenta ou dois mil reais. Esse corpo que não tem preço mas que vale mais quanto mais branco for. Que seja dourado desde que o dourado venha do branco, desde que depois seja branco outra vez. Nossos corpos de brasileiros que querem ser europeus porque não sabem de onde vêm.

Não sabem que todo mundo veio do ventre. A nossa única nacionalidade é a mulher. Nossa única fronteira é uma vagina. Não há bandeira maior que o parto.

Quoting Rubem Alves

2011-12-28T12:45:00.002-02:00

Minha alma é movida pelas ausências.

Cigarro e alcaçuz.

2011-12-28T01:15:00.001-02:00

É quase uma da manhã e fazem seis horas que tô chorando de alegria.

Eu não me importo com o quão ridícula eu seja, não agora.

Tudo, os pés branquinhos escapando sorrateiramente das cobertas, e o rosto em 45 graus, e o sorriso e a seriedade e o os dedos, e os pulsos e os braços e os ombros.

Que se foda essa modernidade líquida estúpida. O que eu quero ainda é sólido e imanente.

Eu nem lembrava que era tão bom esperar por alguma coisa.

A pele e os chavões e o jeito breguinha de falar e o jeito horrível de se vestir e o jeito mais absolutamente fantástico de se importar.

Por favor, acaso, destino, azar, coincidências, ironias, belzebu - não tirem isso de mim. Isso que renasce e engrandece e dá uma vontade de sorrir que é tão enorme e não cabe nas palavras nem nos meus gestos nem no meu jeito apagado de ir vivendo.

Essa coisa de fusão de estrelas, de viagens intergalácticas e pergaminhos dentro de garrafas. Mistério e passado, supresa e futuro, tudo junto, bússola que adivinha futuros e erra caminhos. Pelo prazer calculado do imprevisto.

De torcer o pé pelo direito ao tombo. De errar pelo direito ao imperfeito. De amar pelo direito ao anacrônico.

Pela fé no inexistível que cada coisa foi antes de existir.

Pela crença no obsoleto da procura, do companheirismo que só a pele humana tem.

Artéria que pulsa forte na coxa. Coxa atravessada pelo coração, que salta no pescoço. O corpo inteiro como a quadra do coração, ginasta olímpico ouvindo o hino nacional.

Meu hino tem o mais gutural da palavra. Meu hino é pré-silábico, reverencia um deus das coisas naturais. Um deus que fez teu corpo e nem por isso quer possuir tua mente. Um deus que te fez no pecado porque sabia que só lá os milagres são possíveis.

Esse coração que se esconde atrás das cabines de roupa, entre as gôndolas do mercado, nas mãos de um desconhecido. Esse coração que por birra decide que um sotaque vale mais que um poema, que um poema não faz sentido longe de uma boca.

A tua boca.

Eu não tenho palavras do que é retornar pra tua boca.

Caverna platônica onde guardo todas as minhas ilusões.

Dentro da tua boca, minha vida é sombra. A faculdade, os amigos, os gatos, sombras dançando sob o céu da tua boca, as minhas pequenas verdades na balsa da tua língua.

Quero passear na tua espera. Vivê-la até quase explodir. Chantagear a tua espera, gritar com ela, mandá-la ir embora. Me apaixonar pela tua espera. Submissa e conivente com ela, e à noite rebelde, escondendo-a na bolsa, no fundo do copo e na lágrima furtiva, incapturável pela luz negra.

Quero ser parte da tua espera. Fundi-la nos meus lábios, contra o meu rosto. Chover a tua espera, relampejar essa procura. A procura obsessiva no fundo das caixas, nos cantos das cartas, no silêncio do transcorrido.

Eu me escorro em soluços. É triste me sentir tão alegre por algo tão bobo. Por embaralhar teus cabelos com as linhas da minha mão, tentativa de enganar teu futuro, misturá-lo com o meu. Que percorramos juntos a palma da minha mão.

Quero ser a cigana e brincar de tarô com tuas lembranças. O sol, o irmão, a torre. Ler a borra do teu cigarro e desinterpretar os signos, para que sempre me surpreendas com um abraço.

Quero te ver no horizonte, quero que sejas todas as silhuetas contra o sol. Todas as sombras embaixo da lua. Te quero na humanidade inteira para me acostumar com tua presença quando te vir de novo.

Até lá escrevo.

Até lá sorrio.

Laetitia.

2011-12-27T22:23:00.000-02:00

Chorar de alegria, a primeira vez em seis meses.

Alegria, a primeira vez em seis meses.

:)

um outro natal é possível.

2011-12-24T14:04:00.005-02:00

Passado. A paisagem mais bonita que já houve.

Nevava, e então você me aquecia.

No dia 24, era você fazendo trabalho voluntário. Não eles, os cristãos, em suas casas, empanturrados de peru e sacolas de presentes.

Você, ateu e generoso. Você, fazendo o bem não por temor reverencial, mas por amor genuíno à humanidade.

Que pena que eles preferem acreditar no arbitrário da submissão em vez de ter essa fé tão bonita que você tem no homem.

Você me deu um natal absolutamente fantástico, escolhendo não estar comigo, escolhendo, entre todos os natais, entre todas as casas com todas suas vistas esplendorosas, escolhendo passar seu natal em um abrigo para sem-tetos.

Que pessoa mais linda que você é.

Que natal mais lindo que você é.

Adieu, Monsieur Roche.

2011-12-23T11:29:00.002-02:00

Monsieur
Un peu de français est
Mort avec vous.

Cette partie fondamentale de la langage
Où se trouvent ses secrets insondables:
Vos anciens copains.

Au-dèla de la grammaire
Surpassant l´obsession pour la conjugation,
Que jusqu´à vous était l´enseignement répété à l´infini du passé composé
Vous, vous nous avez montré un autre temps
Un français dont l´histoire
se mélangeait avec
Sa nation:

Un français produit par le sang, la lutte, l´imprévu et la tempête.

Tandis si doux et chaleureux
Quand sortait de votre bouche
En train de souligner.
De faire comprendre.

Aucune langue n´a été si aimé pour nous, Monsieur Roche,
Que ce français que vous gardiez et partageriez
Comme un petit gâteau.

Vous, chef de votre idiome.

Producteur des sons et des sens
Dans nos bouches, magicien de la phonétique:
Vous nous avez bien préparés pour ce phonologie languide et fermé
de la voix de Marianne.

Le français, une femme mystérieuse et compliquée,
à la fois charmante et affreuse.

Douce et souriante dans vos bras.

Vous, qu´avez élargie la langue
Qui a créé huit milles francophones
Pour qu´on puisse mieux se comprendre.

Grâce à vous, l´humanité est moins babélique.

Connaissances profondes et
esprit léger
Des histoires légendaires
Et toute la vivacité de qui
est ami intime de la joie.

Combien de fois est-ce j´ai eu une volonté puissante
de vous applaudir?

Au moyen de la classe, après une explication ou autre,
Me lever de la chaise pour vous applaudir.
Pour le sens précis et brillant
de chaque exposition
De chaque avis
De chaque mot.

Mes textes ont été des vraies hémorragies,
Comme vous les appeliez.

Mais c´est ce texte là
Il ne sangle pas.
Il pleure.

Vous nous avez touchés, Monsieur Aimé,
Vous nous avez amplifiés, Monsieur Roche,
Et maintenant j´en ai peur
De publier ce petit écrit
Sans votre correction

Toutes ses fautes son dues à moi
Toutes les mot corrects
Sont votre éternité éloignée
Dans votre langue.

Dans mon essai sans arrêt et à jamais imparfait
De conquérir le français

Aussi bien que vous avez conquis mon respecte et affection.

Aussi bien que vous avez conquis Porto Alegre.

Merci, monsieur.

Insônia.

2011-12-20T22:14:00.001-02:00

Eu vou explodir.

Eu tô tão exausta de sentir tua falta ininterruptamente. Chega, não vê? Teu abraço e tuas pernas e teu sorriso e tua maneira de sempre saber como me tranquilizar sem nem tentar. Sem nem tentar.

Preciso tanto de ti para me sentir calma de novo. Para caber meu desespero em um livro. Para caber minha tristeza infinita no teu corpo.

Tenho a foto. A foto fatídica em que apareço tão alegre. Desanuviada. Tu ao meu lado. Com cara de canalha barato.

Mas por dentro herói, por dentro cavalheiro prestes a me salvar dos meus dragões que vou criando com os olhos e as dores. Pequeno espanhol derrotando moinhos de indiferença. Gandhi quando revisita a Índia e Vinicius quando toca Ipanema.

Que lindo teu jeito amado de me dar a mão. Dormir de mãos dadas contigo. Um pequeno balanço onde nossos dois sonhos podem se encontrar.

Persiste nos meus ombros. Eu acordo pensando em ti. Todo esse tempo infinito entre encontro e desencontro e ainda acordo pensando em ti. Naquela luminosidade atroz de quando tu abria os olhos. Três fins de túnel juntos na tua retina.

Como tu reluz!

Constelação ou aconchego?

Eu sempre fui mais sombra. Opaca como as coisas que não têm gosto.

Você queria que eu trouxesse o sol nas costas. Eu, um poço escuro.

Não sabia bem ser brasileira, mas tanto carinho desajeitado. Mas tanto trópico importado no meu jeito de te pegar no colo.

Todo cuidado do mundo pra não deixar caírem tuas pálpebras. Pra não deixar cair minha intimidade nos teus braços.

Mas tão tarde e ainda te conheço de outra vida.

Nem acredito nisso.

Então de onde vens?

Da minha carne ou dos meus sonhos?

E por que te reconheço de outras eternidades, e ainda assim me deixa dobrar a esquina?

Volta, volta que todos os mapas que eu preciso estão no ziguezague azul das tuas veias.

Azul, como a linha 13 do metrô.

Eu nunca me perdi nos teus silêncios.

Vem, vem que o tempo relativiza amores.

Nós dois explodimos juntos no Big Bang.

Somos o pó primordial do universo inteiro. Pó. Como queria a Bíblia.

Mas eles estavam errados.

Isso não é submissão.

É entrega.

É compreensão e sushis divididos na medida justa da boca.

Eu não sou feita da tua costela.

Eu sou tuas costelas teus músculos teus esbravejos tua luta

E tu és meu destino

Que não existe e ainda assim

Irretornável

Eu preciso murmurar teu nome outra vez.

Melodrama sempre foi sentimento

Desengonçado, que a gente tenta colocar em palavras
quando não pode colocar em gestos.

Eu sinto tanto a tua falta que não me basta te dizer que te amo.

Te amo é banal. Te amo é óbvio.

E o que sinto por ti passa por sutilezas que só a distância entende.

Eu transo com eles e travo teu nome na minha boca.

Eu transo com eles e tenho teu pau nas minhas mãos.

Eu estou completamente perdida e tu era o farol das minhas esperanças.

Abandonadas para morrerem em paz nas minhas unhas

Que se cravam nos travesseiros nos lençóis nas paredes

Tentando esculpir teu nome em tudo que oferecer conforto

Mas é recostada na tua pele que durmo bem.

Portas e alfazemas.

2011-12-13T23:53:00.000-02:00

Em tudo que vejo em você, Ana, há uma residência por voltar.

(Fabrício Carpinejar)

Um dia toco suave insistente escondida, na ponta dos pés, a campainha da tua boca.

E se eu tiver sorte, e se houver mágica, faço uma cópia da chave. Copio teu sorriso nos meus dedos, pra ser sempre retorno nas nossas manhãs.

as bocas que te desenho.

2011-12-13T00:34:00.001-02:00

Dilema: eu me machuco assim pra ver até onde aguento, ou porque não aguento mais?

Pequeno unguento, plantas mágicas e curanderismo nos teus silêncios, agora definitivos.

O longínquo da tua voz, que fico quieta para ouvir, bem quieta.

Muda de vontade de ouvir tua voz.

Muda porque minha voz toda desajeitada, muda porque minha voz quer o refúgio tranquilo dos teus ouvidos. Todo sussurro é bossa-nova.

A acústica sensível e a mordida na ponta do lóbulo.

Esse pequeno concerto de respirações fragmentadas e ruídos que é dormir aconchegada nas tuas costas.

E depois a gente inverte, e depois a gente inventa, e depois eu e esse grunhido terrível que é chorar de saudade, não querendo chorar muito alto, porque vá que tu ouça.

Vá que tu ouça e não faça nada.

Tu, passarinho.

2011-12-12T03:13:00.001-02:00

Volta?

Mente que sim.

Eu me engano que sim e assim os dias passam.

Mi dibujito preferido.

2011-12-10T12:41:00.001-02:00

A noite inteira guardada nos teus olhos.

Super fantástico Urano.

2011-11-30T21:56:00.001-02:00

Tu, que te dissociaste completamente de ti para ser meu.

Essa memória boa e incorpórea que só a idealização das coisas tem.

:( :( :(

2011-11-30T20:40:00.001-02:00

Maior que a distância é a saudade.

sei lá, um dia eu paro de escrever assim.

2011-11-26T21:01:00.001-02:00

She is strong in his hands.

Esse carinho roubado que eu pego de desconhecidos nas ruas, de amigos, de bebidas fortes. Outrora onipotente de tanto amor, tornada mendiga de alguns abraços.

Uso os cantos para chorar. Eu, que adorava tanto os cantos. Os pedaços escuros das coisas, onde podia te encontrar meio travessa, meio criminosa no meio de algum evento ou de algum lugar onde os cantos são sempre impróprios.

E agora eles estão ali, ombros gelados como amigos que não se importam mais. E eu limpo as lágrimas e elas voltam, e eu soluço e minha voz não faz o menor sentido.

2011-11-23T18:50:00.001-02:00

“She was like an empty room after everyone’s left. Something incredibly important had disappeared from her for good. Leaving behind not life but its absence. Not the warmth of something alive but the silence of memory.”Sputnik Sweetheart (Haruki Murakami)

Assim que eu terminar de adormecer.

2011-11-21T23:15:00.001-02:00

Vou te beijar com juros e IGTM e correção monetária e valorização do real e crescimento do PIB chinês, bobão.

Tu vai ver só.

2011-11-20T10:38:00.001-02:00

Meu sangue errou de veia e se perdeu.

:(

2011-11-16T21:17:00.001-02:00

Isso de ir morrendo aos pouquinhos ainda vai matar a gente.

2011-11-11T00:06:00.001-02:00

Por tudo que já foi tão bonito e duradouro nessa minha vida ridícula e medíocre, poder te abraçar.

Nem pareceria tão ruim, embora continuasse a sê-lo.

A palma da minha mão.

2011-11-10T23:03:00.001-02:00

Burrice em demasia não é a solução pros meus problemas, mas aparentemente é tudo que eu tenho.

Que eu vou ter.

Aula de processo civil.

2011-11-10T20:48:00.001-02:00

Melhor que o fracasso é revivê-lo. Yes.

2011-11-10T00:59:00.002-02:00

Quando fracasso é ubíquo e o cansaço é a única coisa que ainda tenho. Ainda.

Era d´estate, e tu eri con me.

2011-11-08T23:26:00.000-02:00

Pensou meio distraída que fazia muito tempo desde que beijara alguém à tarde, andando de mãos-dadas.

Mesmo na distração, doeu.

Depois passou.

Feliz de trás pra frente.

2011-11-08T22:56:00.001-02:00

Essas palavras aqui. Como velas.

Eu chego em casa e te escrevo. Meus dedos de cera e a parafina barata do tempo.

Nós dois sabemos que velo um morto.

Mas nem por isso te deixarei no escuro.

Estrangeiros da própria pele.

2011-11-06T20:11:00.002-02:00

SPOILER ALERT: Meus comentários presunçosos sobre A pele que habito, de Almodóvar, permeados de trechos do filme.

Duas perspectivas.

Na primeira, o cirurgião plástico.

Apesar da habilidade com que maneja corpos, é dizer, apesar da facilidade em alterar rostos e corpos, o cirurgião não entende que, dita o filme, não somos a pele - habitamo-la. Nesse sentido, acredita que a mudança corporal do sujeito é a mudança por excelência, a mudança em si. Não importa qual seja a intervenção cirúrgica, tampouco qual a predisposição em realizá-la: somos necessariamente o resultado do bisturi atuando na pele.

Somos o que parecemos, dentro dos códigos que conhecemos.

Se mudarmos o que parecemos, se alterarmos a pele, por conseguinte alteramos o que somos. Medidas equivalentes.

Na segunda, o paciente.

O indivíduo que vê a expressão de sua identidade na pele, não a identidade. Que a conserva para além da mais profunda intervenção cirúrgica que possa haver. Uma relação de mão-dupla: se é antes da cirurgia ou se será depois, mas não se deixará nem se passará a ser.

A pele é o maior órgão do corpo, mas o humano a ultrapassa.

E é nessa contradição que se passa o filme: o médico acreditando que aquilo que ele fez é necessariamente aquilo que o outro é, e o paciente acreditando que aquilo que o médico fez não alcança o que se é.

São dois sistemas de verdade com pressupostos diferentes: a visão médica e a visão do indivíduo.

SPOILER ALERT IMENSO NÃO LEIA JÁ PLEASE

LAST WARNING!

A pele que nos escapa.

Vicente torna-se Vera. Vicente finge ser Vera. Mas para além dessa trama principal, convivem outros elementos interessantes. O cirurgião inventa uma pele que não pode ser queimada, cujos mosquitos não podem picar. É uma descoberta absolutamente incrível, mas que some na trama.

Aqui cabe o ponto de vista divergente e interessante do Gauti, cujas opiniões são invariavelmente melhores que as minhas, mas ele que as escreva, porque né, faz um tempim que estamos ávidos por lê-lo.

Enquanto não o faz, achei genial justamente essa desaparição de uma invenção genial: nos é tão forte a ideia de materialidade de gênero, de sua alocação rígida, binária, do ser ou não ser sem níveis intermediários ou polêmicos, que uma alteração nesse aspecto faz uma pele imune ao fogo passar despercebida à trama.

Depois, a questão do perdão: Vicente tenta jogar com o desejo sexual do cirurgião. Sabe que ele o deseja, que ele deseja Vera, e dessa maneira tenta incitá-lo sexualmente. O cirurgião resiste. Resiste apesar de sua atração óbvia. Resiste porque VicenteVera ainda é criminoso, porque falta algo a sua pele: falta justamente o que ensejou a trama, o estupro ou abuso sexual de sua filha. No instante em que Vicente, como Vera, é estuprado pelo Tigre, ele se regenera. Viajando um pouco mais, é aí que toda a transformação, que todo o enredo cumpre um sentido: apenas sendo mulher Vicente poderia ser estuprado como mulher. Ele poderia então sofrer a última punição que o absolveria de seu crime.

Depois de estuprado, Vicente retoma, aos olhos do cirurgião, sua inocência, sua ressurreição. Ele finalmente nasce como Vera, rosto de uma mulher que morreu ao se reconhecer como aberração, corpo de um jovem que aos olhos dele renascerá ao se reconhecer na "aberração". Ao ser estuprado, Vicente, Vera, pode ser inteiramente desejada, pode ser completamente confiável.

A pele que nos estranha.

Do dia para a noite, a prisioneira torna-se amante. Mais que síndrome de Estocolmo, a atração se dá justamente porque o cirurgião crê com afinco em sua própria criação: apesar da artificialidade, da recusa evidente do paciente à sua transformação, ela tem de ser real, ela tem de ser autêntica, porque marcada na pele, marcada fundo na pele, marcada até o fundo da neovagina, legitimada e finalizada pelo estupro.

Nesse passo, evidente, como sou uma pessoa de comentários óbvios, a relação com a autenticidade de Agrado, a transgênero de Tudo sobre a minha mãe: nela, o processo cirúrgico alinha-se à busca de ser quem se é, o que empresta autenticidade ao corpo repetidas vezes transformado. Neste caso, em Vera, a transformação é a recusa a que ela seja quem ela é, uma recusa que o cirurgião crê ser definitiva a despeito da contrariedade da relação.

Assim, o desejo nutrido por Vera deve ser tão autêntico quanto é para o cirurgião a sua transformação, e mesmo natural: ao ter uma vagina, logo Vera deve sentir-se atraída por homens. A lógica já tinha sido retratada no filme - Vicente não aceita que Cristina, a atendente da loja de sua mãe, não se sinta atraída por ele: se ela é mulher, se ela tem uma vagina, só pode se sentir atraída, dentro de uma lógica falocentrista, por um homem.

A rigidez da demarcação binária de gênero acompanha todo o filme, apesar da e sobretudo contraposta à fluidez dos corpos e suas transformações. Nesse sentido, perpetua contradições da nossa era: em matéria de mudança de sexo, tudo pode ser feito (em termos leigos e gerais), mas em matéria social, nada é aceito.

Aos homens, as mulheres. Às mulheres, os homens. E o que fugir disso é Almodóvar.

Mais do mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo

2011-11-02T20:52:00.000-02:00

Know you appear

Vivid at my side,

Denying you sprang out of my head,

Claiming you feel

Love fiery enough to prove flesh real,

Though it's quite clear

All you beauty, all your wit, is a gift, my dear,

From me.

(Sylvia Plath)

Ontem percebi que uma das coisas que certamente mais me comovem em ti é isso, tua maneira atenciosa comigo, com meus amigos, com os teus, com os desconhecidos. Isso que me esforço para ter, para colocar meus preconceitos tantos de lado, e que pra ti é fruto de respeito profundo. Absolutamente natural.

Esse tua aceitação gratuita, teu jeito de gostar sem nenhum pressuposto. Isso que eu acho que é a única salvação possível para humanidade, esse entendimento que não julga, que não define, mas que questiona e dialoga. Onipresente em ti. Como se houvera nascido do entendimento da humanidade inteira.

Eu te desejo tanto bem, tanto tanto, ainda que não sobre nada para mim.

De mim.

Chico, sempre e mais.

2011-10-31T23:05:00.002-02:00

Quero brincar no teu corpo feito bailarina
que logo se alucina
salta e te ilumina
quando a noite vem

E nos músculos exaustos do teu braço
Repousar frouxa, murcha, farta, morta
de cansaço

Eu gosto dos dias de febre porque são neles que consigo te imaginar melhor.

Um dia vou te ver. Aos 36°C, temperatura normal do corpo. Nenhuma enzima derretendo. Só a boca, os braços, as unhas, os pulsos, as pernas e os seios.

E vai ser tanto corpo, tanta palavra, tanto silêncio, tanta espera.

2011-10-29T21:53:00.000-02:00

Não, obrigada, se é pra ser assim, eu não quero mais viver.

Frases que tentam captar pessoas.

2011-10-28T09:08:00.001-02:00

O que espanta no destino de Frida é o absoluto irracional de tudo que a toca.

(Le Clézio, Diego e Frida).

Rayuela: trechos do capítulo 40

2011-10-24T20:08:00.002-02:00

Se dio cuenta de que la vuelta era realmente la ida en más de un sentido. Ya vegetaba con la pobre y abnegada Gekrepten en una pieza de hotel frente a la pensión "Sobrales" donde revistaban los Traveler. Les iba muy bien, Gekrepten estaba encantada, cebaba unos mates impecables, y aunque hacía pesimamente el amor y la pasta asciutta, tenía otras relevantes cualidades domésticas y le dejaba todo el tiempo necesario para pensar en lo de la ida y la vuelta, problema que lo preocupaba en los intervalos de corretaje de cortes de gabardina. Al principio Traveler le había criticado su manía de encontrarlo todo mal en Buenos Aires, de tratar a la ciudad de puta encorsetada, pero Oliveira les explico a él y a Talita que en esas críticas había una cantidad tal de amor que solamente dos tarados como ellos podían malentender sus denuestos. Acabaron por darse cuenta de que tenía razón, que Oliveira no podía reconciliarse hipócritamente con Buenos Aires, y que ahora estaba mucho más lejos del país que cuando andaba por Europa. Sólo las cosas simples y un poco viejas lo hacían sonreír: el mate, los discos de De Caro, a veces el puerto por la tarde.

Talita acabo por entender que a Oliveira le deba exactamente lo mismo estar en Buenos Aires que en Bucarest, y que en realidad no había vuelto sino que lo habían traído.

Você pode andar de bege.

2011-10-19T00:35:00.001-02:00

Você anda na rua com um vestido bege e unhas vermelhas. Você não precisa chamar atenção para ter o direito de não ser morta nas calçadas. Para ter o direito de amar seu homem e casar com ele. Para ter o direito de ter filhos. Para ter o direito de não ter tanto medo assim.

Você pode andar vestida de bege.

Eu preciso andar colorida. Preciso de um domingo ao ano para me colorir dos pés à cabeça para que você, de vestido bege e unhas vermelhas, perceba que existo.

Não me bastam luzes douradas. Preciso de uma peruca rosa até o chão. Preciso bater com violência o cabelo no chão para que você me perceba.

Contrariada, com seu brinco discreto de pérolas, você caminha na rua e a rua lhe pertence também. Na verdade, você segura forte a bolsa, com medo de que a roubem com um puxão.

Eu seguro forte meu peito. Medo de que o arrebentem.

As ruas não me pertencem: são um descampado perigoso.

Eu não posso andar vestida de bege.

Preciso me encher de brilho e colocar um salto de dez centímetros para que talvez assim você enxergue meu drama.

Você passa e reclama da minha superexposição.

Querida, você pode vestir bege.

E não entende que não posso.

Que você me olhando e meneando a cabeça em desaprovação é a única maneira de você me olhar.

Você olharia para mim, querida? Olharia para mim se eu estivesse sentada contando a minha história? Você pararia para ouvir quantas vezes apanhei de estranhos respeitáveis como você, querida? Você enxugaria minhas lágrimas quando eu falasse que fui expulsa de casa e perdi uma família inteira? Que não posso ter nem meu nome? Que não posso casar e esperar com impaciência alguém chegar para contar as novas travessuras do nosso gato? Que não posso ter um filho porque pessoas como você não deixariam seus filhos brincar com ele? Que me tornei passado e silêncio justamente porque não posso andar vestida de bege como você?

Querida, a reprovação no seu olhar é tudo que tenho.

É minha maneira desesperada de me fazer existir para você.

Para que um dia nós duas saiamos vestidas de bege.

Ou coloridas.

Para que um dia isso não importe mais.

Mas hoje é tudo que tenho, querida.

É o melhor dia do ano para mim: é quando você me olha, querida. Quando você enche seus olhos de desprezo e olha para mim. Eu me sinto humana.

As pessoas só reprovam o que existe.

Por um dia inteiro existo e lembro você que também quero os direitos que você tem desde que nasceu.

Problema é que minha vida é curta, querida. Mais curta que meu vestido que te apavora.

Minha vida dura um dia por ano.

Amanhã a sociedade me aborta de novo.

E você vai sair de casa vestida de bege.

E eu vou sair vestida de medo de você, querida, que por um ano não me verá.

Cortázar e os cortes.

2011-10-16T14:51:00.000-02:00

E eu te sinto tremular contra mim, como uma lua na água.

Por que me faz sofrer, bobo? Já sei que está cansado, que não me quer mais. Também sei que você nunca me quis, o que você queria era outra coisa, uma maneira de sonhar. Vá embora, Horácio, você não tem razão para ficar.

Eu tenho de contar sempre esta história, uma coisa que você não pode entender.

Também existem rios metafísicos, Horácio. Você vai atirar-se num desses rios.

***

Tremular contra mim, como uma lua em um rio metafísico. Eu fui uma maneira de sonhar. E agora este pesadelo incansável que me faz contar sempre esta história e não, você não pode me entender.

Extremamente frágil.

2011-10-04T23:29:00.002-03:00

Vini, sempre e tanto.

La torpeza y la confusión.

2011-10-03T23:58:00.000-03:00

Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente. Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos, y entonces primero cosas como estrellas amarillas (moviéndose en una jalea de terciopelo), luego saltos rojos del humor y de las horas, ingreso paulatino en un mundo - Maga que era la torpeza y la confusión pero también helechos con la firma de la arena Klee, el circo Miró, los espejos de ceniza Vieira da Silva, un mundo donde te movías como un caballo de ajedrez que se moviera como una torre que se moviera como un alfil.

***

Empiezo por cerrar los ojos. Así te busco porque no puedes estar en esa realidad sucia, entre esa gente desalmada y de pocas historias.

Olvido mis ojos. Caleidoscopio de oscuridad. Jugamos con nuestras heridas y lloramos nuestros juguetes. Ya no sabemos cual es uno y cual es otro.

Austeras y vulgares, tus memorias suben mis muslos y me condenan a esa soledad que conoces bien. La única substituta posible.

Son rigurosas tus memorias. No me dejan salir o cantar dando vueltas. Disciplina y sollozo debajo de la mirada severa de eso tiempo desesperado y perverso que es el pasado.

Después voy cerrando las paisajes. Entonces mis futuros y mis destinos. Cerro lentamente mis sueños y sonrisas. Mi alma y mis lágrimas dentro de mi muñeca débil.

Y aún no vienes.

Quedarme ciega, si sólo así te pudiera ver.

Mis ojos cerrados como un día fueran tus brazos entorno de mi risa.

Todos los días.

De ojos cerrados te busco siempre. Sin te llamar, que las cosas así fuertes no tienen nombre o posta cierta.

Al contrario del corazón de las gentes.

Deter qualquer coisa, um punhado de ar, um punhado de sonho.

2011-10-02T20:49:00.002-03:00

Também para deter aquela vontade de saltar pela janela e acabar de vez com esta saudade do Passo, onde não vou voltar, com essa mania louca de procurar você no Bar quase todas as noites, sem te encontrar. Eu sinto tanta falta, Dudu. Penso às vezes que, quando eu estiver pronto, embora não tenha a menor idéia de como possa ser estar-pronto, um dia, um dia comum, um dia qualquer, um dia igual hoje, vou encontrar você claro e calmo sentado no Bar, à minha espera. Na mesa à sua frente, um copo de vinho que você vai erguer no ar feito uma saudação, até que eu me aproxime sem que você desapareça, para que eu possa então te abraçar dando um soco leve no ombro, sem te machucar, como antigamente, e sentar junto para contar todas as coisas que aconteceram comigo nestes sete anos.

Caio F.

2011-09-30T20:36:00.000-03:00

Eram exatamente três da tarde quando pensei em você.

Caio F. hashtag

2011-09-26T00:05:00.000-03:00

Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas tentativas de aproximação. Tenho vergonha de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.

Caio F.

Em Ovelhas Negras, acho.

Cortázar y sus usos terribles.

2011-09-22T10:31:00.000-03:00

Ven a dormir conmigo esta noche

No haremos el amor: él nos hará.

(Cortázar)

Él hace más que yo jamás pudiera sin él. Él me hace y me deshace todas las mañanas en el gesto infinito de recomenzar tus ojos en mis manos y tus sueños en mi boca. Que tocas de lejos.

Con dos dedos y tres palabras, palabras que no se dicen a esas personas que son lejos de las bocas que las dicen, tocas mi boca.

Y son mañanas infinitas cuando te encuentro y nos damos las manos y nos cambiamos los pies y aún no estás.

Y sé muy bien que no estarás.

Pero esa es una otra dolor.

Es un otro poema.

Y se muy bien que no estarás.

No estarás en la calle

en el murmullo que brota de la noche

de los postes de alumbrado,

ni en el gesto de elegir el menú,

ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes

ni en los libros prestados,

ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,

en el destino original de mis palabras,

ni en una cifra telefónica estarás,

o en el color de un par de guantes

o una blusa.

(Cortázar)

Dudas.

2011-09-21T00:41:00.003-03:00

Quando uma pessoa te faz sentir borboletas no estômago por mais de um ano,

elas se tornam pássaros?

Continuo no Sul.

When we were young.

2011-09-20T09:07:00.003-03:00

Lembro tão bem de segurar teu braço e pensar que naquele momento estava segurando teu braço pela última vez e que então teria de durar pra sempre y que detrás de la despedida trivial estaba la infinita separación, como escreveu Borges, então olhei fixamente para o teu braço que segurava pela última vez, e pensei que se observasse bem, então me bastaria sempre fechar os olhos para segurar teu braço pela última vez, e fui cuidando dos contornos, das luzes, das sombras, dos pêlos, dos meus dedos se fechando sobre tua pele branca e pela última vez o contraste das minhas unhas vermelhas, você achava sexy minhas unhas assim contrapostas à tua pele, eu arrebentava meu coração na tua boca e continuava quieta, só tentando decorar aquele teu braço, como se fossem aquelas formulas de física, distância é igual à velocidade vezes o tempo. Tanto tempo, tão lento, a distância é enorme, faço e refaço o cálculo e a distância é enorme e não estamos em movimento constante uniforme, não, desuniformes, acelerados, e essa hipotenusa que é o jeito mais rápido de atravessar o oceano e chegar em ti, catetos e quadrados ao mesmo tempo.

A matemática sentenciou as linhas paralelas ao infinito.

De longe te estendo a mão.

De olhos fechados tu me abraças.

Aquela hora que você disse que eu não estava lá.

2011-09-17T14:44:00.001-03:00

Depois, amor, séculos depois, houve um silêncio e uma brisa fresca junto do bambual entardecendo. Meus braços voltaram docemente aos meus ombros; tirei do bolso um lenço tão limpo, tão branco, fiquei sentado no chão, triste, feliz, pensando em ti. Sereno.

(Rubem Braga, A Borboleta Amarela, p.85)

Começo a esquecer a tua voz.

Mas não faz mal, meu pequeno. As coisas que tu me contou estão bem guardadas.

Nenhuma espera é mais longa que a palavra que a gente não disse.

Divisão binária dos profs. de direito da UFRGS

2011-09-16T19:25:00.004-03:00

1. Profs que obrigam (profs. paternalistas) vs. 2. profs. que estimulam (profs. catalisadores).

Como instituição, a UFRGS é claramente paternalista, logo não temos muito poder de escolha quanto à aula que queremos.

Mas para que fiquem de alerta:

1. Paternalistas

Características:

* Esperam agradecimento

Utilizam com frequência a expressão "vocês vão me agradecer por isso um dia".

Ou seja, agem como faróis que nos iluminam, sem os quais jamais saberíamos conduzir-nos. Vêem-se como oniscientes, capazes de adivinhar a prioridade última de cada um de seus noventa estudantes. Sabem o que é melhor para mim sem pestanejar. Ou perguntar-me sobre isso.

* Não confiam nos estudantes

Partem do pressuposto de que o estudante é um inimigo que deve ser combatido. Assim, colocam a didática, a efetividade da aula e seus objetivos em segundo lugar. Em primeiro, é necessário vencer o inimigo.

Exemplo prático: professor que obriga à escrita de petições. Escrita. Com caneta bic. Não quer que copiemos. Afinal, estudantes são todos criaturas preguiçosas que vão burlar a aula sempre que puderem. Não têm nenhum interesse em aprender, só querem diploma. Partindo desse pressuposto, o prof. se dá a missão jesuítica de salvar-nos todos. Dane-se se não quisermos ou não precisarmos sermos salvos.

Pouco importa se nunca na vida faremos uma petição em papel e caneta. Se isso é absolutamente obsoleto. Se não há nenhuma correspondência com a prática real, com o mundo fenomenológico, nada disso importa.

Somos inimigos a ser civilizados.

2. Catalisadores

Estou no meio da aula de um paternalista, então não posso descrevê-los agora. Mas se os primeiros se vêem como faróis, iluminando o caminho por que devemos seguir, sendo o resto escuridão, estes são bússolas.

Mostram-nos o norte, mas deixam-nos livres para seguir por onde julguemos necessário. Não deixam que nos percamos, e irão conosco a toda parte. Não nos julgam como navios distantes à procura de luz, mas como próximos, estão cerca de nós.

Carrego-lhes nos bolsos. Com cuidado. Com admiração e respeito.

Ainda que eu queira o Sul, seu magnetismo não arrefece. Seguem comigo. Não me vêem como um ser distante: querem que eu me distancie. Querem que eu vá para longe, ao contrário dos professores-faróis, que nos querem sempre dentro do seu círculo de poder, dentro da vigília salvadora de sua luz, ainda que sejamos navios distantes.

Os professores-bússolas não. Querem-me longe e para isso mantêm-se perto.

Não precisam de agradecimentos futuros para serem quem são, e eu jamais poderia agradecer-lhes suficientemente.

No meio da aula de processo civil, os colegas super pró-tortura. Porque né, ela funciona.

2011-09-14T21:52:00.001-03:00

Premissa de ouro de nossos novos juristas: a tortura funciona.

8 séculos depois da Inquisição medieva, as pessoas ainda acham que na dor, a verdade.

Quebra de sigilo bancário, programas de inteligência? Não, meus colegas curtem mesmo é pau de arara.

Que orgulho de estudar na Nobre Casa de André da Rocha.

Somos todos filhos de Médici. Herdeiros legítimos do DOPS.

Torturar é errado, a menos que não seja eu o torturado.

Ordem pública significa infligir ao outro o que eu não aceitaria para mim.

Ordem pública significa ordem para os outros, e o público para mim.

Vergonha absurda.

Escrevi ontem, no dia certo, mas a internet enlouqueceu e só pude postar hoje: Feliz aniversário, Caio F.

2011-09-13T20:39:00.001-03:00

Astrólogo do chão. Argonauta dos sentidos. Xamã das ervas de jardim. A coragem de fugir. A coragem de voltar.

Os cães loucos de agosto ainda te farejam. Você está em todos os lugares. Não conseguem te pegar.

Ópio, haxixe e purpurina. Você acende Londres com a boca.

Toda a neblina sai do teu nariz.

Naja venenosa. Dragão no paraíso.

Avenca no purgatório. Apunhalado pela noite. Triângulo irremediável.

Você, a Europa e a SIDA.

Todos os amores. Sobretudo os mais doentes. Amores esparramados pelos contos, pelos cantos, pelos cintos.

Você criou ruas para caber suas esquinas.

Você inventou pessoas para as suas sombras.

E abriu inventários dos nossos sonhos.

Os morangos mofaram em nossas mãos. E ainda éramos crianças.

Você ainda é tão jovem, Caio.

Não é possível que não completará 63 anos hoje.

Mas nós comemoramos com você, Caio.

Eu, a lua e a Adriana.

Batemos palmas fortes para você, Caio, e acendemos uma bebida em cima do palco escuro.

Feliz aniversário.

Muita cólica, direito e minha irmã que nunca chega.

2011-09-09T21:28:00.001-03:00

Um arroubo de desespero e tua voz que me inunda e tua falta que me esvazia e todos esses desparadoxos que vou criando para me aborrecer de tudo que não for teus olhos. E que tédio não te encontrar no fim do dia. e que tédio não te encontrar no fim da linha.

Se morássemos na mesma cidade, provavelmente não estivesse mais apaixonada por você. Talvez já tivesse me cansado do teu jeito doce de me dizer que não pode, do meu jeito amargo de engolir que não possa. Da ponta da tua voz nos meus ombros. Da ponta das tuas palavras nas minhas unhas.

Já teria enjoado dos teus pequenos rituais. De alcançar teu braço assim, tão fácil. Apenas estender o meu e confundir nossos dentes.

Das dentadas na tua coxa. Do escudo da noite a apagar passados.

Estaria pensando agora, se estivesse aí, em como me livraria de você.

Em como cada palavra tua me irritava, e cada gesto teu me ofendia em algo mais profundo que qualquer tolerância possível.

Não te perdi, te mantive vivo.

Que sorte ter partido.

Tatuagem de descuido ou perigo.

2011-09-08T20:09:00.001-03:00

Que je te joue sur mon piano.

Que je t’allume, que je t’éteigne.

Que je te couche sur le dos.

Que toda dor se torne arte. Que toda arte seja cicatriz.

Do inanimado do verbo no coltre da ausência.

2011-09-08T11:19:00.001-03:00

Queria me embolotar contigo no fim da noite. Os dois leves depois de um dia pesado, brincando de morder e beijar. Te dar castanha na boca, meus dedos fazendo as vezes de colher.

Respirar um do pescoço do outro. Respirar um da eternidade impossível do outro.

Escolher um filme, me aninhar pequena e honesta no teu peito e dormir antes do fim.

Todos os finais de todos os filmes que a gente viu me foram narrados por ti. Você sempre se deu bem com finais. Contava-os com a mesma facilidade com a qual os esquecia. Sou eu que choro em despedidas.

Teu corpo se afastando e o meu voando para longe. Espera, deixa eu te dizer que.

Minhas olheiras vão arroxeando como equimoses. Hematomas, o sangue congelado. O sangue impassível. É teu jeito de te doer em mim, de ir me machucando sem supô-lo. As noites passam e o desespero fica. As noites são danosas e o dia é farpado.

Quero a defesa fácil da tua pele.

Os aeroportos trazem e levam pessoas como fossem deuses. Deuses arbitrários. Deuses marcando distâncias que nunca houveram enquanto a gente se abraçava e se buscava e se desencontrava e esbarrava nessa coisa limitada e ortodoxa que é a língua.

Por isso nossos barulhos, sinais de contentamento e encanto. Para além da língua falada. Para além da incompreensão rupestre que subsiste em nós.

Não faço ideia de quando vou te ver de novo. Por isso te antecipo em meus sonhos. Não sinto muita vontade de levantar.

Pela primeira vez, sou eu quem acorda mais tarde que você.

Sou eu quem acorda mais triste que você.

La nuit qui se penche.

2011-09-05T21:46:00.001-03:00

Sozinha estou contra a cidade alheia.

Comigo

Sobre o cais sobre o bordel e sobre a rua

Límpido e aceso

O silêncio dos astros continua.

(Mar Novo)

***

No mundo da lua

Tudo é rocha e distância.

Bárbara me conta com a alma quebrada

que tu não te lembrarás.

Dessa noite que foi um ano.

Desse ano que foi uma noite.

Eu te falei de amor te falando de Cortázar.

Tua boca pelos cantos das minhas palavras.

A dor de cotovelo que arde no estômago.

Minhas dores também pertencem a um outro lugar.

Já começo a esquecer o teu sorriso.

Exausta de me despedir de ti.

Aquele mar que transformava toda voz em sussurro.

Meu vestido dançava no vento

Meu coração bebia aquecido do teu.

Errávamos o passo

Para que um pé pudesse beijar o outro.

Minha descoordenação ainda era amor.

Derrubei copos.

Círculo de vidros ao redor do meu corpo.

Sempre tive medo do que me fascina.

Espero por ti. Como se por uma vez

o tempo obedecesse o corpo

e não o contrário.

Quero envelhecer para que envelheças também.

Quero enlouquecer para que pareças real.

Uma estrela cai do céu cada vez que não olhamos juntos para a lua.

Teus braços fazem toda mala parecer estúpida.

Toda bagagem é excesso enquanto me afasto de ti.

Toda distância é excesso.

(..) mi mano te dibuja.

2011-09-04T19:35:00.001-03:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si i saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera (...) hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca entre todas, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

(Cortázar)

***

Por várias bocas eu busco silêncio.

De todas as nossas noites

de todas as nossas camas

Queria pegar a tua mão.

Pegar a tua mão e ler nela meu futuro.

Esses pequenos rios que correm em um outro continente.

Rios que vou enchendo com um pouco de lágrimas, um pouco de espera.

Subir e descer teus dedos como fossem colinas, de topo frio e rarefeito.

Por cinco minutos brincar com tua mão.

Por cinco minutos segurar tua mão.

E depois chorar.

Por dois meses chorar e por dois anos esquecer.

O destino nunca amou. Não sabe o que é pressa.

Transitoriedades.

2011-09-04T19:13:00.001-03:00

A tristeza passa com o tempo.

A distância não.

Reencarnação.

2011-09-01T21:11:00.003-03:00

Queria ter sete vidas

Para poder te conhecer

Sete vezes.

Por sete vezes me encantar com o teu sorriso e com a ponta suave do teu sotaque.

Por sete vezes hesitar em te ligar ou não.

Por sete vezes ligar.

Por sete vezes te beijar pela primeira vez.

Por sete vezes gostar.

Por sete vezes querer mais sete.

Queria conhecer você quarenta e nove vezes.

Na quinquagésima te reconheceria de longe.

Evolucionismo.

2011-09-01T21:09:00.001-03:00

Um dia você explodiu e criou o universo inteiro.

Um dia te encontrei e ele fez sentido.

Você.

2011-08-28T20:32:00.002-03:00

Eu me queria pós-modernista. Você chega e me faz barroca.

Salvados. (texto super MM, sorry)

2011-08-27T18:56:00.015-03:00

Um dia você vai desaparecer por completo dos meus reflexos. Da vontade de chorar. Da inadequação social. Do meu olhar para o nada por minutos.

Um dia você vai desaparecer da mão agitada procurando rivotril. Da memória pesada como pedra. A pedra na qual o suicida amarra a perna antes de se atirar da ponte.

Um dia você vai desaparecer das pontes. De cada uma delas. Das tantas pontes que me levavam a ti. A Pont des Arts será a última.

Um dia você vai desaparecer do vento. Das formas das nuvens. Da tristeza infinita que o céu guarda. Das gavetas. Das paredes. Daquela reprodução de Degas que você me deu.

Um dia você vai desaparecer da angústia. Da insônia. Das minhas unhas.

Um dia você vai desaparecer das imagens. Do meu jeito de te amanhecer tão longe. Das minhas costas. Do futuro.

Um dia você vai desaparecer das roupas. Daquela meia-calça rasgada. Dos tíquetes usados de metrô. Dos filmes que a gente viu. Dos sorvetes que a gente dividiu. Dos morangos.

Um dia você vai desaparecer dos meus orixás. Da maquiagem borrada. Do dinheiro economizado. Da minha febre.

Um dia você vai desaparecer das histórias. Da bebida. Do desespero. Da vontade de sumir do mundo.

Um dia você vai desaparecer dos contornos do meu corpo.

Um dia você vai desaparecer das alucinações antes de dormir. Do espaço que deixo para você na cama.

Do espaço que deixo para você em meus olhos.

Do espaço que deixo para você em meu sangue.

Um dia você vai desaparecer do espanhol. Do jeito de segurar a cabeça. Daquele sorriso que você botou lá. Das músicas que não danço mais. Dos copos que quebro. Dos amigos que se afastam.

Um dia você vai desaparecer dos meus seios. Do canto da minha voz. Do outro lado do espelho. Do outro lado do oceano. Do outro lado de um dia ruim.

Um dia você vai desaparecer da esperança do inesperado.

Que viver é desaparecer aos pouquinhos.

E amar em excesso.

2011-08-27T03:14:00.000-03:00

And tell me, here, in the morning lights

how can love be wrong

and feels so right?

Fahlstrom (sp?)

***

Life is a life changing experience.

#Eu criando ímãs pra geladeira.
***

Feel the love you want to see in the world.

#Gandhirevisited

***

Queria ter sacolas cheias do teu sorriso. Como as pessoas têm lanternas nas gavetas.

Para quando faltar luz.

Tem dias em que nunca passa.

2011-08-25T19:21:00.001-03:00

De repente do riso fez-se o pranto

Silencioso e branco como a bruma

E das bocas unidas fez-se a espuma

E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento

Que dos olhos desfez a última chama

E da paixão fez-se o pressentimento

E do momento imóvel fez o drama.

De repente, não mais que de repente

Fez-se de triste o que se fez amante

E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo o distante

Fez-se da vida uma aventura errante

De repente, não mais que de repente.

***

Fez-se de triste o que se fez amante.

E de sozinho o que se fez contente.

***

E quando nem mais a tua falta eu tiver?

É tarde e preciso dormir imperativamente.

2011-08-25T01:13:00.002-03:00

Invejava nela a fraqueza

a coragem desse desamparo.

(Mia Couto, Parto e Pranto em O Tradutor de Chuvas, p.27)

Toda força que conheço é trauma.

Toda força que conheço é esconderijo.

Chorar também é um ato de coragem.

Insuspeitos infernos.

2011-08-19T23:02:00.001-03:00

Medo do amor
quando tudo é fome.

E onde tudo é tão pouco,
medo de a carícia
despertar insuspeitos infernos.

Medos de sermos
só eu e tu
a humanidade.

E morrermos
de tanta eternidade.

(Medos, Mia Couto em "Tradutor de Chuvas")

***

É tão frio. Eu me agasalho na tua ausência.

Eu me recolho
os olhos vazios
o coração opaco

Não espero mais nada.

Vi um casal no supermercado.

Eles não pareciam em nada com a gente.

Quase chorei.

Gostava de ir ao supermercado contigo.

As gôndolas eram sacadas. Os preços, poemas.

Você me pedia para pegar o que eu quisesse.

Então eu segurava a tua mão.

Pequenas anotações de um pequeno cotidiano.

2011-08-18T22:54:00.005-03:00

Amor na pós-modernidade:

Casa comigo. Quero que você seja meu ex-marido para sempre.

***

Eu choro pela gente em cada história de amor mal-sucedida.

(E, acredite, quando se trabalha com Direito de Família, são muitas).

***

Para além do amor, a infância.

Vou queimar todos os bilhetes e cartas de amor que receber. Assim vou evitar colocá-las como Anexo IV em uma petição de divórcio no futuro.

Nada é mais vil que usar uma carta de amor contra quem a redigiu.

A palavra subsiste ao sentimento, eu sei. Mas como pode alguém, lendo a letra conhecida, a letra outrora amada do outro, consiga não só continuar com o processo, mas também fazer de uma carta de amor uma prova?

Cartas de amor são testemunhas parciais. Cartas de amor não querem justiça. Cartas de amor não querem um carro do ex-marido. Cartas de amor não querem brigar pela guarda dos filhos.

Cartas de amor são generosas. Cartas de amor são bobas. Querem mexer no cabelo. Querem os lampejos da pele roçando na pele. Elas sabem que isso é amor: pele roçando na pele, palavra roçando na boca.

Nenhuma carta de amor tornou-se épica. Não se iluda: elas sabem de sua própria efemeridade antes de você.

Nenhuma carta de amor tornou-se trilogia. Nenhuma carta de amor tornou-se filme.

Elas sabem que não são eternas. Mas não as faça más.

Cartas de amor são o último refúgio da infância.

Rasguem todas as suas cartas de amor. Picotem-nas. Protejam-se.

O amor vira ódio. Fácil e irretornável.

Mas a infância não.

A infância está guardada nas cartas de amor. Em cada vez que a gente escreve eu te amo para o outro, com um coração em volta.

Cada vez que a gente se desenha ao lado do outro, vendo um pôr-do-sol absolutamente fantástico de lápis de cor amarelo e laranja.

Cada vez que a gente se chama pelos apelidos que depois dos sete anos pensávamos que não usaríamos mais. E no fim mandamos beijos com uma boca vermelha desenhada e um "s". Que os beijos são muitos e a boca é uma só.

Por favor, jogue fora todas as suas cartas de amor antes que elas sejam apenas provas de que o amor acabou, xerocadas em preto e branco perto da procuração do advogado. Ou pior, acusativas, pedindo pensão, quando no fundo só pediam carinho.

Que isso tudo é uma ilusão. O amor, como a infância, não termina.

Só fica guardado em outro lugar.

***

Dans Paris.

A hora do cansaço

2011-08-16T22:33:00.000-03:00

Corpo: Novos Poemas

Carlos Drummond de Andrade

As coisas que amamos,

as pessoas que amamos

são eternas até certo ponto.

Duram o infinito variável

no limite de nosso poder

de respirar a eternidade.

Respirá-las é pensar que não acabam nunca,

dar-lhes moldura de granito.

De outra matéria se tornam absoluta,

numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,

e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,

de aspirar a resina do eterno.

Já não pretendemos que sejam imperecíveis.

Restituímos cada ser e coisa à condição precária,

rebaixamos o amor ao estado de utilidade.

Do sonho de eterno fica esse gosto acre

na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.

The value of nothing.

2011-08-14T14:31:00.001-03:00

“Nowadays people know the price of everything and the value of nothing.”

- Oscar Wilde

We are cut, we are fallen.

2011-08-14T14:28:00.002-03:00

“We are cut, we are fallen. We are become part of that unfeeling universe that sleeps when we are at our quickest and burns red when we lie asleep.”

- Virginia Woolf

Veja bem, meu bem.

2011-08-10T23:28:00.001-03:00

Eu ficaria arrasada. Completamente arrasada se, por um instante sequer, você supusesse que foi apenas um apartamento para mim. Que foi um lugar para dormir. Que foi uma economia de um punhado de reais em alguns fins de semana.

Você foi uma cidade inteira.

Você foi uma data que me alegrava a cada vez que se aproximava. Você foi meu sorriso ao acordar feliz às quatro da manhã para pegar o trem. Você foi meu jeito de acreditar de novo. Acreditar de novo nos outros. Acreditar de novo em mim.

Claro que eu tenho um carinho por aquele apartamento. Ele é um pedaço seu: suas fotos, seus livros, seus copos. Mas para mim você foi tão maior que aqueles 30 e poucos metros quadrados.

Nunca quis um lugar para dormir. Quis dormir contigo. Onde fosse. Como fosse. Sei que você sabe. Sei que nas primeiras vezes, aquele quarto minúsculo, o colchão no chão e eu abraçada a ti como se os lençóis tivessem margem de quinze centímetros.

Gostava dos quadros. Gostava do lustre. Mas gostava mais dos seus ombros. Do desenho bonito da sua coluna. Do sofá confortável da sua voz. Da cama quentinha do seu peito.

Por favor, jamais pense que você foi apenas um apartamento para mim.

Pelo contrário.

Você foi o mais perto que cheguei de um lar.

Um dia terrível.

2011-08-09T18:52:00.002-03:00

Eu gostava tanto de contar a história de como a gente se conheceu. Era como eu podia revivê-la. Encontrar de novo o início da tua boca e o fim das minhas palavras.

Cada vez que narrava teu jeito de se aproximar e falar de estrelas, chegava a tocar teu pescoço pela primeira vez.

E agora me vejo condenada a, cada vez que fecho os olhos, te ver me dando adeus.

As tuas últimas palavras me pediram para que eu mantivesse meu sorriso.

Por favor, me desculpa.

Desde lá eu não soube mais sorrir.

Para me doer ainda mais, às vezes me pergunto. Me pergunto o que tu farias se soubesses do quanto tenho chorado. Do quanto tenho lembrado. Do quanto não tenho dormido.

Na minha imaginação figuras cruel. Na minha imaginação tu me machucas tanto. A minha imaginação é o teu pior lado.

Tu já me abandonaste enquanto eu chorava desesperada tentando dormir. Tantas vezes que não sei se aguentaria te ver partir mais uma vez na vida real.

Por isso, te condeno a ser ficção. É como te faço eterno.

Entenda, não posso mais carregar isso tudo comigo. Não posso mais ter sido feliz. Porque ter sido feliz me impede de sê-lo.

Não posso mais ter tido o melhor ano da minha vida. Porque este ano de agora é um ano triste e chuvoso.

A fome.

Exatamente como a fome. Tu a conheces. Aquela fome de quando tu tens tanta, mas tanta fome que a fome passa completamente.

É assim a tua falta.

Por isso, a partir de agora tu és somente uma personagem. Uma alucinação. Tu nunca me aconteceste em braços e esperas.

Sem pernas, sem peito, sem fôlego. Tu és somente a tua ausência.

Como eu, meu pequeno. Eu sou por inteiro a tua ausência.

bem bebs aqui.

2011-08-08T22:37:00.000-03:00

One day I´ll fly away. Leave all this to yesterday.

Why live life from dream to dream?

and dread the day when dreaming ends.

Da tua ausência.

2011-08-07T23:39:00.000-03:00

Eu grito de dor, mas não tenho coragem de sussurrar no telefone.

Um desejo sincero.

2011-08-05T23:23:00.000-03:00

Que você esteja sorrindo tanto quanto está me fazendo falta.

........

2011-08-04T23:50:00.002-03:00

Não deixe a gaveta entreaberta, a torneira entreaberta, o meu corpo entreaberto. (...) Quero conhecer você menos, para não sofrer depois tanto a sua perda.

Mas deveria ter dito isso antes.

(Carpinejar)

Eu, que sempre fui quieta, perdi minha voz na despedida.

Eu, que tinha tantas coisas para te dizer.

Sobre o fim dos 60 dias de férias para magistrados.

2011-08-02T22:19:00.002-03:00

Agora é que a gente vê quem gosta de toga e quem gosta de justiça.

Um remorso.

2011-08-01T22:19:00.003-03:00

Quando eu for completamente opaca, terei aprendido.

Tentando alguma simpatia.

2011-08-01T21:09:00.000-03:00

Ao sair de casa, você se depara com:

a) calçadas destruídas;

b) parada de ônibus com pessoas free style. Filas são desnecessárias: PODEMOS TODOS ENTRAR AO MESMO TEMPO SE NOS EMPURRARMOS BASTANTE MAIS FORÇA QUE DÁ;

c) ônibus lotado;

d) homofobia;

e) comentários sobre futebol;

f) TODAS.

Gentchy como é bom estar viva e presenciar tudo isso! Que saudade que eu sentia de não ter dignidade humana! Tomara que amanhã chova de novo e eu fique muito tempo na parada! Como é bom estar aqui! Me sinto viva ao ser esmagada! Me sinto viva ao sentir medo! Me sinto viva ao levar uma hora em um trajeto de vinte minutos!

OBRIAGDA DESS POR ET TER VOUTADO PK NAUM TEM POVU COMO U BRAZILEUR NE MESMU AMU ESSI ETERNU CARNAVAU!

Um nome, mil memórias.

2011-07-31T19:44:00.007-03:00

A falta de palavras também é um idioma.

(Carpinejar)

Quero o silêncio escorrendo pelos teus dentes
que me roçam e mordem e procuram
aquilo que faz de um corpo um nome
e de um nome
um gemido.

Encontro teus dedos no fim da minha coxa
Entrelaço aperto arranho
Traço nas tuas mãos o destino que quiser
Toda mulher é cigana.

Enrosco meu passado nas tuas pernas
No meu futuro não tocas:
Tenho muitas histórias para contar.

Invento segredos para que não me conheças
Me atiro em abismos para que seja imortal
Cair é o único jeito como sei voar.

Não quero dormir ao teu lado.
Mas, por enquanto, me abraça

Que o sol tarda e eu sinto medo.

Uma ode direita.

2011-07-29T20:49:00.009-03:00

Eu, que sempre culpei o direito por todos os meus tantos mau-humores, pressinto que é ele que vai me salvar pelos próximos dois anos. Não o direito petrificado em carbonos que nem gente mais são, mas o direito colocado na prática.

O direito pela razão por que eu o amo tanto. O direito como catalisador da Justiça. Como seu outorgado. Um direito que é mais ideológico que econômico. Que existe para aumentar a igualdade, não para inflar contas bancárias de pessoas já economicamente privilegiadas.

Um direito que não tem nada a ver com o castelo amarelo, suas pessoas e seus cabelos cheios de gel e suas almas cheias de lama. Direito como vetor de riqueza para os cento e quarenta formandos. Direito para trocar de carro. Direito para atualizar o facebook pelo iphone. Direito para comprar sapatos.

Não, nada contra ter dinheiro. Amo dinheiro. Dinheiro pode mudar o mundo. Pouquíssimo dele, na verdade. Dinheiro me leva pra Paris. Dinheiro me faz escrever neste Mac que é uma das coisas mais maravilhosas do mundo. Coisas.

O problema é quando o dinheiro não é o meio para se alcançar diversas finalidades, umas mais e outras menos nobres. Claro, a nobreza como eu a entendo: a luta por um mundo em que 50 mulheres não sejam estupradas por hora no Congo. Um mundo em que homossexuais não sejam espancados pela rua de um pretenso Estado Democrático de Direito. Um mundo em que as pessoas se engajariam numa batalha não-violenta por mais justiça social, ainda que o salário que elas tivessem para isso não bancasse seus small gatherings regados a Perignon. Mas dinheiro permanece como a finalidade última, melhor se vier acompanhado de um emprego com menos controvérsias éticas. Mas, entre dois valores, o peso-ouro.

Eu queria mudar o mundo, mas também queria uma bolsa que vale o PIB de um país africano. Logo, entre todos terem água, fico com a bolsa. Direitos Humanos só se for na Daslu. Só se vierem acompanhados de um terninho Armani e um motorista. Direitos Humanos só se eu puder ser mais humana que eles todos no processo. Só se eu continuar acima deles.

Claro, acho estúpida a idéia de que funcionários comprometidos com Direitos Humanos tenham de ganhar pouco. O que eu questiono é a correlação premente e irredutível de altos salários, verdadeira conditio sine qua non para aqueles que se dizem preocupados com algo a mais que a metragem de seus apartamentos. É a condicional ali que me atormenta. Ser ético SE não é ser ético. Ser ético quando convém é antiético per se.

Então digam de uma vez que dinheiro é a causa última. Cada um com seus valores e correções monetárias. Mas querer ser Gandhi só se der pra posar na Ilha Caras ao mesmo tempo não rola. Sejam gananciosos, esfomeados por fortunas. Só não venham com discursos prontos de que "um dia eu quis". Um dia tu quiseste algo e on the side também quis não precisar dormir com a consciência mais pesada que o bolso.

Essa é a falha. A consciência tem de doer. Doer até que a dor seja mais insuportável que a idéia de jamais ter um anel de diamantes.

Porque quando a consciência valer mais que um anel, nós estaremos noivos de nossa própria humanidade.

Aí então poderemos pensar num futuro juntos.

desculpem, este blog virou terapia. mentira, sempre foi.

2011-07-28T22:38:00.001-03:00

o lugar que eu amo tem calçadas
e pessoas que não sentem medo da rua.

o lugar que eu amo tem cafés
e pessoas com tempo de tomá-los

o lugar que eu amo tem museus
e pessoas que receberam educação para entendê-los

o lugar que eu amo tem pontes
e pessoas indo para algum lugar

tá, não consigo.

não consigo escrever. me sinto murchando. faz tempo que não me sinto feliz.

desesperada de saudade. não sabia que isso era possível.

o céu é para os que tiveram coragem de viver nas nuvens.

Inadequação.

2011-07-27T21:02:00.002-03:00

Às vezes, em Rennes, eu tinha pesadelos assustadores em que estava de novo no Brasil.

Nenhum foi tão terrível quanto a realidade.

Um desconcerto.

2011-07-26T18:48:00.000-03:00

"Trazes a ilusão de cada dia."

Neruda

Pena que não vens.

Um desequilíbrio.

2011-07-25T23:20:00.001-03:00

Você não faz idéia da força que eu faço - e não sou forte, para, todas as manhãs, tentar juntas essas centenas, essas centelhas de pedaços que sou e tentar uniformizá-los, mantê-los coerentes até a hora de voltar pra casa.

Pequenas coisas bastam para romper meu equilíbrio tão falsamente fingido. Um rosto sério e afundar. Afundar com tudo que sou para dentro do trabalho. Não piscar. Não me distrair. Procurar. Procurar e procurar pela resposta certa. Minha vida imita meu trabalho. Meu trabalho imita minha vida.

Mas no trabalho é mais fácil: doutrina e jurisprudência.

Na vida, continuo a procura. Com menos êxito. Com menos furor.

Mais desespero e menos método.

Mas aí basta que eu leia em uma petição uma expressão francesa e pronto:

toda palavra francesa sai da tua boca.

Toda palavra francesa é um ato dramático.

Você me dando adeus. Eu me dando adeus.

Não sei o quão idiota tive de ser para entrar naquele avião.

Ainda aguardo pela aterrissagem.

Quero terra firme entre as mãos.

Toda memória é movediça.

Meu coração é pântano.

Sou eu quem afunda.

Uma (in)superação.

2011-07-22T21:21:00.000-03:00

"This place has known magic."

Albus Dumbledore

Dumbledore sobre meu passado.

Alex Beaupain et Christophe Honoré.

2011-07-20T00:30:00.000-03:00

(...)

Est-ce ta jolie paire de fesses,
La peur de la solitude?
Le hasard et la paresse,
Ou une mauvaise habitude?

(...)

Peut-être est-ce pour ton odeur
Ta façon de t´endormir
Peut-être aussi pour ta soeur
Ton argent ou encore pire

Je ne manque pas de bonnes raisons pour t´aimer.

***

Não me faltam razões para te amar.

Três tonalidades.

2011-07-18T20:16:00.005-03:00

Era uma vez uma garota que era magra, bonita e inteligente. Ela morava em um país decente onde as crianças não morriam empilhadas por policiais famintos ou tinham diarréias profundas.

Essa garota um dia entrou em uma boa universidade. Uma universidade em que esqueletos não eram aceitos no corpo docente e onde a estabilidade do cargo público não gerava pessoas descomprometidas e arrogantes.

A garota cursou a matéria que lhe interessava, não aquela que não a mataria de fome.

Um dia, ela se formou.

Então se candidatou para um mestrado, o qual seria gratuito porque seu passaporte tinha uma cor bonita.

Após, fez doutorado e pós-doutorado, arranjou um emprego que não ia contra sua ética pessoal, comprou um apartamento e um gato e foi razoavelmente feliz.

Enquanto isso, em um canto esquecido do mundo, uma garota medíocre, ridícula e obesa inveja a vida dessa garota que não existe enquanto nome, mas que é recorrente enquanto história.

A garota cria e inveja a vida que criou, tão fictícia quanto impossível.

A vida da garota lhe enoja. Prefere a vida da garota que ela inventou para não ser.

Na Donna ZH, a cabeleireira anuncia que é UM ABSURDO uma mulher querer ser quem não é: uma espanhola querer ser francesa, por exemplo.

É um absurdo que a garota se revolte. É um absurdo que a garota não aceite seu destino estúpido com a mesma doçura da vaca esperando pelo abatedouro.

A garota deve emagrecer. Ser bem magra. A garota deve encontrar um macho que seja bem homofóbico, só fale de futebol e só bata nela quando estiver bêbado. A garota deve emprenhar o mais rápido possível e largar sua profissão duvidável para dedicar a vida a encher ainda mais as mãos de merda.

A garota deve perdoar quando seu macho homofóbico comer outra garota porque isso é natural. O preconceito é natural. A legitimação do machismo é natural. Tudo que ela mais detesta é natural em seu canto do mundo. Mas a cabeleireira diz no Donna ZH que ela não pode querer outra coisa. No máximo clarear seu cabelo em três tons.

Sua vida continuará escura.

le pire et la peur.

2011-07-18T19:34:00.000-03:00

Aquela certeza cortante de que nada jamais dará certo e se importar só vai fazer tudo parecer ainda pior.

Antes eu tinha expectativas. Agora só sinto medo.

Medo e essa vontade funda de desaparecer em um livro, em um filme, em uma história menos deprimente e banal que a minha.

Tanto medo e tanto frio.

Nunca vou entender o porquê de ter voltado.

Todos os dias encontro mais uma razão para ainda estar lá.

Um pedido.

2011-07-18T18:48:00.002-03:00

Alguém ou algum lugar ou alguma coisa que faça sentido.

ASAP.

Das coisas que você faz enquanto dorme.

2011-07-18T14:45:00.002-03:00

Três atos.

Antes, o ensaio.

Você se acomoda devagar entre travesseiros e lençóis. Eu não faço idéia do quanto seja ou não bem-vinda no seu peito. Não tenho noção do que exista dentro dele ou o que o atravesse em grito. Você acende devagar um cigarro. Um pequeno ritual. Como os cães rodam e os gatos se lambem, você acende vagarosamente um cigarro. Uma música de fundo, Bjork ou uma dessas suas amigas que nunca tiveram muito sucesso. Conversamos então. Baixinho, com uma voz que quer se tornar respiração e fazer as vezes de suspiro.

Durante, a dança.

Eu beijo devagar a parte mais facilmente alcançável do seu corpo e me ajeito no outro canto da cama. Longe de si, minha mão na sua como uma pequena e frágil ponte entre nossos sonhos. A mágica começa. Meio judia, meio árabe, você se apropria dos lençóis, torna-os lenços necessários para essa dança de tantos milênios e tantos jantares transposta aqui, lado direito do meu travesseiro.

Você se movimenta como se a música nascesse do gesto, como se o mundo nascesse do gesto. Seu rosto traz marcas de um lugar que não conheço. Nossas roupas atiradas no chão servem de platéia. Suas fotos em partes diferentes do globo dão um ar de universalidade antiga à sua apresentação.

Depois, o aplauso.

Então eu invento o fim do espetáculo, entre adormecida e desperta. Roubo sua parte da coberta. Sempre. É a sua parte mais dócil, a mais fácil de incorrer em expropriação. O resto de si é forte e perigoso. Ainda que tremendo de frio.

Você começa devagar a abrir os olhos, a minha imagem se formando espessa no seu cérebro. Sou parte da coreografia. Começamos uma valsa tranquila, misturando manhã e noite, despertador e travesseiro. O sol invade o palco, então a música ganha ares tropicais e, enrolada no seu corpo, tenho certeza de quê, pela primeira vez na vida, não vou errar o passo.

Não, eu não pisarei em você.

A espada da Grifindória bem cravada na minha infância.

2011-07-17T04:25:00.000-03:00

Harry me ensinou que o bem fica bem gostosão à medida que o tempo passa.

Com Hermione aprendi que a inteligência torna-se sexy um pouco depois da adolescência.

E Ron me mostrou que

ops.

Enquanto escuto Antes do Pôr-do-Sol.

2011-07-16T00:10:00.000-03:00

Um dia tão lindo que chegasse ao fim com duas mãos entrecruzadas embaixo das cobertas. Um dia tão honesto que nenhuma palavra seria necessária. Um dia tão harmônico que risadas cumpririam a voz. Um dia tão especial que a chuva faria bem ao corpo. Um dia tão maravilhoso que só poderia ser memória. Um dia tão charmoso que se passaria em Paris. Um dia tão pleno que acordaria ao teu lado. Um dia tão inesperado que faria sentido. Um dia tão magnético que bocas seriam norte-sul. Um dia tão maravilhoso que teu sorriso seria meu almoço. Um dia tão ingênuo que cumpriríamos promessas. Um dia tão mágico que passearíamos por pontes. Um dia tão misterioso que descobriríamos segredos. Um dia tão inesquecível que seria irrepetível. Um dia tão completo que poderia ser o último. Um dia tão selvagem que pisaríamos flores. Um dia tão fantástico que nos aventuraríamos pelos nossos corpos. Um dia tão infinito que acenderíamos estrelas. Um dia tão luminoso que dispensaríamos o sol. Um dia tão ensolarado que encontraria o mar no fundo dos teus olhos. Um dia tão azul que tocaria o céu. Um dia tão onírico que as nuvens seriam poemas. Um dia tão bonito que tuas mãos seriam presságios. Um dia tão enorme que seria por inteiro de duas pessoas.

Um dia tão perfeito que não acredito que foi um ano inteiro.

Mais que o endereço, o encontro.

2011-07-15T22:35:00.002-03:00

"É possível trair alguém que não te ama?", perguntou.

Nunca soube muita coisa perto del@.

"É possível trair alguém que tu ama?"

Não sei teorizar traições ou conceituar amores. Se um beijo puder ser imoral, essa moral não me serve.

Mas com el@, minhas respostas parecem ridículas.

Então assumo minha posição de almofada, enquanto el@ me abraça e me chora e me conta meio descabid@ sobre as últimas festas, as distâncias e o incontrolável do corpo tornado grades.

A janela. Na cela da prisão, a gente sempre se agarra à janela.

Amar alguém não é prisão, retruca.

Eu sei. Amar alguém é um atentado terrorista.

Contra o sistema. O sistema, como é clichê falar do sistema, mas ele também quer que seja clichê, para que a gente pare de falar, de pensar de agir.

"E o amor?"

O amor rompe. Explode o sistema. O amor diz que o outro importa. Que o outro está acima das prioridades que o sistema quer para cada um de nós.

O amor desequilibra mercados financeiros. O amor à humanidade, aquilo que te faz recusar produtos chineses manufaturados por crianças, apesar do sistema te dizer que o que a relação custo-benefício não comporta a vida humana alheia.

Aquilo que te faz sentir ojeriza a sapatos de dez mil dólares, de diamantes entranhados de sangue, de transnacionais que vendem a tua morte em caixas empacotadas por pessoas famintas.

Ou o amor a uma pessoa só. O amor pela humanidade inteira incorporado em uma pessoa só. É isso que vai mudar o mundo. Não as ONG´s, não a ONU, não a Cruz Vermelha ou o Criança Esperança. É o amor, que perpassa alguns indivíduos de cada uma dessas organizações, mas não se restringe a elas.

O amor pelo outro, pela humanidade, pelos tons e entretons possíveis de cada pele, pelo toque, pela delícia da língua estrangeira, pela beleza de acessar uma cultura diferente e abarcar o mundo inteiro em cada reza de cada religião.

"É possível trair a humanidade inteira?"

Eu tinha de continuar: el@ parara de chorar e mudara de assunto.

Escolher ser máquina é trair a humanidade. Escolher o cálculo à emoção. Os piores exemplos de homens e mulheres cruéis são aqueles que calcularam o valor da vida humana e, pior, encontraram um preço.

"O valor da vida humana tá baixando mais que o dólar."

El@ diz uma frase e nessa frase concentra tudo que eu queria estar dizendo.

Olho para el@ meio embasbacad@. Não tenho ideia do que dizia ou da razão por que dizer alguma coisa naquele instante.

Então soube a resposta.

Não, não se podia trair ninguém. Éramos todos cúmplices. Cúmplices disfarçados de amigos. De inimigos.

Não sentir, a única traição possível.

Eu @ inocentava completamente.

petits morceaux (d´hier?) II

2011-07-12T14:11:00.002-03:00

Le matin était clair et absolument beau;
Tu voulais préserver ton indépendance.
Je t´attendais en regardant les oiseaux:
Quoi que je fasse, il y aurait la souffrance.

***

Les petits objets nettoyés
Traduisent un état de non-être.
Dans la cuisine, le coeur broyé,
J´attends que tu veuilles reparaître.

Compagnie accroupie dans le lit,
Plus mauvaise part de moi-même
Nous passons de mauvaises nuits,
Tu me fais peur. Pourtant, je t´aime.

***

Écrire,
Communiquer avec les hommes,
Ils sont si loin.
Jouir
(Géneralement, avec sa main).
Un peu d´amour, odeur de pomme,
Partir
(très loin, si loin. Trop loin.)

***

petits morceaux

2011-07-12T00:49:00.000-03:00

Il traverse la nuit à la recherche d´un sens.
(Houellebecq)

***

Atravesso estrelas.

O avesso das palavras não tem chão.

Cortar é o jeito das parcas nos chegarem ao fim.

Do meu feminismo caído ao lado do meu sutiã enrolado na tua calça.

2011-07-10T22:19:00.000-03:00

Você não combina com a minha vida.

E ela parece tão tola sem ti.

Um outro mundo.

2011-07-10T00:54:00.001-03:00

Je suis en présence de toi

Comme devant un autre monde

Pourtant je vais au fond de toi

Je m´arrête, j´écoute les secondes

Et il y a un autre monde.
(Houellebecq)

Belle & Sebastian tell me life is far far away from far far away kingdoms. Here I am. The stupid pointlessness of my room. My realm.

I am the drama queen.

You´re never gonna see any of it: my lamp producing shadows so I can have my own theatre. I am pure drama.

I am pure.

My clothes all over tell you I´m unstable. Those elements we ignore from the periodic table.

I am water and veins.

I reach for your face and you make a beautiful absence.

I sing your silence, resting my head in your favorite constellation.

I am surrounded by you

yet you are not here.